sábado, 31 de octubre de 2015

LAS MANERAS poema de Ada MENÉNDEZ (Gijón, Asturias, España)



Imagen: Sylvain Entressangle



Me han querido de muchas formas:

A golpes
porque te quiero tanto que lo hago por tu bien,
en silencio
porque te quiero tanto que no es necesario decírtelo,
a escondidas
porque te quiero tanto que nadie puede saberlo.

Pero yo
sólo quiero que me quieran de una forma:

Sin pasar miedo ni un solo minuto
recordándomelo todos los días
gritando a los cinco océanos la verdad,

porque quererme tanto
de otras maneras
es una puta mentira.






viernes, 30 de octubre de 2015

Poema HOMBRE DE CIUDAD de Sandra BARRERA ANDRADA (Córdoba)


Imagen: La hoja roja






Córdoba, Tucumán al…

El peatón lleva sus manos en los bolsillos
tiene una bufanda de colores en el cuello
y no mira su sombra.
Casi una prisa vespertina
lo traslada
y hambre de pastas con salsa.
El peatón tiene un rumbo resabido
camina sin pensar los pasos
sin medir el ritmo de sus zapatos
sin oír pisada
sin pisar firme las baldosas sueltas.
Camina solo
con sus manos
en los bolsillos y la bufanda
quetironeada del cuello
lo hace explotar en grito desgarrado
y caer en la calle
sin cruzar
sin llegar a las pastas
sin leer el libro esperado
junto al fuego del hogar.  





jueves, 29 de octubre de 2015

Poema GAZA de Daniel Tomás QUINTANA (Deán Funes)



Imagen: www.taringa.net




Hoy es domingo
en estas latitudes.
El invierno abre sus fauces
y babea un viento de hielo
entre las calles.
Yo camino por la frontera
de este mediodía imperceptible
con el pálido cadáver
de un niño palestino
atravesando mi costado,
con el cuerpo ensangrentado
de una mujer de ojos oscuros
encorvándome la espalda,
con el esqueleto disperso de un anciano
enroscándose en mis huesos.

De "Ando con ganas de volverme viento". Editorial El Mensú. 2015












martes, 27 de octubre de 2015

Poema (sin título) de Iván WIELIKOSIELEK (Villa María)



Imagen: www.enbuenasmanos.com


Mi padre me lava las manos en una palangana de invierno
Yo tengo ocho años y mi piel sangra como si lavaran peces muertos
Mi padre me lava las manos como si limpiara mi nombre
Yo estoy por repetir tercer grado y hace como mil años que no le digo papá
Mi padre me lava las manos y me las restituye como en un milagro
Yo estoy por tomar la comunión y voy a leer los evangelios cada día
Mi padre me lava las manos como si se las lavara a Pilatos
Para que en sus puños no quede sangre inocente por redimir
para que entre sus dedos el pan se multiplique como caricias
para que en sus palmas no quede otra cachetada que contra si
Mi padre me lava las manos en una palangana de invierno
antes de irse del pueblo para siempre
antes que mi espíritu salga a ensuciarse
con el polvo de este mundo.

De "Gatos de Nínive". Ediciones llantodemudo. 2014



















Imagen: Google

viernes, 23 de octubre de 2015

LOS CHICOS DE LA CALLE poema de Ana Emilia LAHITTE (La Plata)



Imagen: niñosenlacalle.blogspot.com





Oh, niños asesinos, oh salvajes antorchas.Julio Cortázar




Ragazzi di vita
los llamó Pasolini
con su piedad adversa
desollada.

Y nos los deja así
sin otra identidad que la mugre
y la llaga.

Debajo
del abrigo de su costra de escaras
-cristos breves-
los chicos de la calle
no saben todavía que su sombra atrapada
crece
para la historia de la infamia.*

El dolor
nunca es niño.
Y en ellos ni siquiera es dolor.

Es una humillación
de la esperanza.
* Borges









jueves, 22 de octubre de 2015

Poema de NADIA ANJUMAN (Afganistán)





Imagen de google




Estoy enjaulada en esta esquina

llena de melancolía y pena

mis alas están cerradas y no puedo volar.

Soy una mujer Afgana y debo aullar.




Nadia Anjuman era una poeta afgani y periodista que asistió la Universidad Herat. Se murió en 2005 de consecuencia de heridas a la cabeza a las manos de su esposo. Ella publicó un libro de poesía en 2005 se llama Gul-e-dodi (La flor grana). Por eso ganó a atención crítica en Afganistán igual como la del vecino Irán. Se creció durante el reinado del talibán donde ella y otras intelectuales femeninas leyeron secretamente la literatura prohibida como las obras de Shakespeare y Dostoevsky, un crimen castigado con la horca. Su memoria va a durar a través de su poesía.



miércoles, 21 de octubre de 2015

Poema HABLABAMOS DE AMOR de PABLO DEL CORRO (Córdoba)



Imagen: Magritte



No es que no confíe
me dijo
es que no te conozco
¿Tenés miedo?
le pregunté
No
Entonces te voy a mostrar algo
para que sepas quién soy
Tengo
una hermosa colección
de mujeres
muertas
Vení.





Poema (sin título) de Maximiliano SPREAF (La Granja)





Imagen: fotolog.com




las paredes del hospital son rosadas
también las heridas de mi compañero de sala
me cuenta que tiene doce hijos a los que no ve
cáncer de pulmón que llegó tras contagiarse de sida
y sólo estará acá quince días porque intuye
que no durará
siento lo que aún me pertenece antes de la muerte
no lo que dejaré en la tierra
mi compañero me invita a fumar escondidos
de lo humano
escucho lo que me distancia de la linea final
del estertor y la vuelta a la ausencia
regreso a la cama que señala que sigo vivo







domingo, 18 de octubre de 2015

Poema Nº 37 de Griselda RULFO (Villa María)




Imagen: dibujando.foroactivo.com




Colgaron mis pecados
sobre el cadalso
y su sombra

ennegreció la tierra.

Del libro Masticar Rabia. Editorial El Mensú. 2014.




miércoles, 14 de octubre de 2015

Poema (sin título de Fabio CARDARELLI (Villa María))













Imagen: Google



hombre
primero
leí tu poema ayer
frente a los leños
en cada harapo de fuego acorralado
en los tibios azotes
de su danza
fuimos idénticos frente a un
mismo elemento
lo
escribiste
exactamente
con dos piedras
en cada mano
golpeadas
entre sí




lunes, 12 de octubre de 2015

Poema (sin título) de Norma MEDRANO (Villa María)




Imagen: Man Ray





Insana costumbre

la del hombre

que primero seduce

y luego

te arroja

a la impiedad

del pavimento.





jueves, 1 de octubre de 2015

"ANCLAJE - Poema IV". de Sebastián OLASO (Buenos Aires)




Imagen: De la página de  Mariana Finochietto





Las habitaciones donde ayer caminaba hacia el futuro

hoy están vacías. Se han apagado los ecos.

Ya han concluido esas edades

que cortaban la quietud con espadas afiladas.

Ahora no hay edad. No hay espada.

La quietud me convoca, me esclaviza,

me aprieta entre sus ramas de madera desnuda.

Demasiado tarde alguien llegará.

Demasiado temprano el telón habrá caído

y no se escuchará más aplauso que el silencio de las 

fosas.