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| Imagen: Tom Hoops |
Hace frío en los brazos del pasado
como hurgar en un cadáver resquicios de su alma
Un fuego que no quema ahogado por la noche
Ese manojo de sangre que no volverá a la herida
No late, sólo recuerda su emoción de latido.
Abrazarse a la mentira de desear lo ya olvidado
Como quién cava su tumba
Refregándose ausencias en un orgasmo de llanto.
Es fría la utopía de quien ya no combate
De quien ató palabras en los huesos del tiempo
Quien mutiló sus alas por temor al disparo.
Hace frío en el vientre que devoró los sueños
Ese útero vacío definitivamente
Dónde nadie regresa a buscarse otra vida.
La medalla del miedo colgando de tu cuello
Como cuelgan tus lágrimas, tus manos inactivas
Tu retrato sin héroes y los brazos del pasado y ese frío
Que ni remedia ahora tu ausencia en la batalla.
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