“Así es más fácil, me vienen ganas de empezar a amarme,
quiero dejar este cuerpo que está muerto de nacionalidad,
el alma muere en el sarcófago la elegancia”
Bersuit Bergarabat
Vengo de los muertos y hacia los muertos voy.
Cuantos cielos han pasado desde que fuiste.
Pajarita dormida. Amor. Vellón de lana.
Y ahora de nuevo un agujero en el pecho.
Un hueco, una ventana, la ves, le das la mano.
¿Que dios impiadoso rompió el pacto de amores?
¿Qué ángel me excluyó de sus lápidas?
¿Qué perro rabioso me ha mordido los días?
¿Qué sutil adversario dejó sin pupilas los ojos de mis noches?
¿Quién encerró el pentáculo en el círculo?
Y yo, de nuevo aquí, dejando restos de mi piel en mis espejos.
De nuevo con mi sed, bebiendo restos de sal en la llovizna.
De nuevo acariciando en beso un rostro helado.
Sin mas evidencia que la pesadilla de mis huesos.
¿Quien se atreve, aun, a nombrar los milagros?
¿Acaso soy la “venganza de lo muertos pobres”?
¿El instrumento de la cara oscura de la Diosa?
¿Quién mide la felicidad y la desdicha?
¿Quién, el perjurio, la fuga, la Infidelidad?
Plantar el hijo. Escribir un árbol .Tener un libro:
“Bueno el que obedece, subversivo el que no se las banca…”
Subversiva. Sediciosa. Insurgente. Insurrecta.
Así es más fácil, me vienen ganas de empezar a odiarme.
