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| Imagen: www.enbuenasmanos.com |
Mi padre me lava las manos en una palangana de invierno
Yo tengo ocho años y mi piel sangra como si lavaran peces muertos
Mi padre me lava las manos como si limpiara mi nombre
Yo estoy por repetir tercer grado y hace como mil años que no le digo papá
Mi padre me lava las manos y me las restituye como en un milagro
Yo estoy por tomar la comunión y voy a leer los evangelios cada día
Mi padre me lava las manos como si se las lavara a Pilatos
Para que en sus puños no quede sangre inocente por redimir
para que entre sus dedos el pan se multiplique como caricias
para que en sus palmas no quede otra cachetada que contra si
Mi padre me lava las manos en una palangana de invierno
antes de irse del pueblo para siempre
antes que mi espíritu salga a ensuciarse
con el polvo de este mundo.
De "Gatos de Nínive". Ediciones llantodemudo. 2014
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| Imagen: Google |
Uff, este poema me llevó a otros lugares, igual de doloroso supongo, frío como el agua de la palangana en las manos del niño.
ResponderBorrarIntensidad y la belleza que significa poder volcarlo en palabras.
Felicitaciones Iván.
Lily Chavez