AFINIDAD NATURAL. Poema de Camila URENDA (Villa María)

Imagen: Brooke Shaden

A mi,

que sólo conozco
velas en la oscuridad
y vías de trenes olvidados,

nudillos morados
como las galaxias
que solía haber en
estos ojos arruinados

que hoy miran
con recelo a la piel
que acaricia la tuya,

a mi,

siempre separada
de esa regularidad
maldita,
maldita yo,

muda intermitente
ajena a la vida como tal,
convaleciente en
mis fantasías.

Sabiendo que
convierto la tinta
en sangre, dime

¿Cómo es que
pudiste dejarme?

QUINIELA. Poema de Cristina RAMB (Córdoba)

Imagen: Google

Le juego al 47,

nunca me gustaron los juegos azar

sin embargo, cada tanto, siento la necesidad de parar en la quiniela y apostarle a sus dos cifras.

Se lee en la vidriera de los sueños: 47: El muerto.

El número me persigue

compro una moto y su patente lo lleva

desde entonces todos los días aparece en la ciudad como mínimo tres veces.

Un muerto me persigue

me lleva pegada a él.

La muerte como un juego de azar con el mazo marcado.

Esa, a la que nunca nadie le ganó nada

pretendo que sea la causa de mi fortuna,

que un día de repente me sorprenda sacándome de pobre.

Cuando ella venga y me quite los anillos

me  arruine el peinado, me dibuje las ojeras.

El premio mayor  a la cabeza será suyo.

Sumará mis monedas apostadas

y se las regalará a Caronte para el traslado.

La soberana indeseada me convertirá en un 47

el muerto que todos llevamos dentro.

Puedo apretarme el seno izquierdo, tirarle sal en la puerta

colgar de mi cama cinco estampitas

enamorarme, escribir tres libros de poemas más

leer a Buda, Osho, Krisna, Cristo, Bucay   y Coelho

Seré un 47 cuando menos me lo espere y a la hora en punto.

Le juego, la desafío  a que me pague la factura de la luz.

Ese muerto tiene mi cara, maneja una moto por la ciudad de los locos

se rié a carcajadas para no oír sus propios pasos.

Me enamoro igual, me apresuro, escribo, sueño, bailo

saco la lengua a las carrozas fúnebres.

Le apuesto al 47.

Soy un número a la cabeza y a los diez que va a salir tarde o temprano

Seguramente el día en que no lo haya jugado.

CHICAS CORRECTAS. Poema de Raquel Graciela FERNÁNDEZ (Buenos Aires)

Imagen: Claudia Rogge

Extraído del blog de Emma GUNST

A Adriana

Nosotras,
las que también crecimos con Videla;
las que supimos que el silencio es salud
cosiéndole y descosiéndole la boca a las muñecas
a la hora en que la abuela dormía la siesta;
las que fuimos mujeres maravilla, mujeres biónicas,
mujeres desnudas debajo de guardapolvos tableados,
mujeres húmedas, mujeres aburridas;
las que aprendimos a no pisar el césped,
a poner la basura en su lugar,
a cederle el asiento a las embarazadas y a los ancianos,
a descender por la puerta trasera;
las que levantamos la mano cuando queríamos hablar,
cuando queríamos hacer pis,
cuando queríamos llorar a los gritos;
las que cosimos, bordamos,
abrimos algunas puertas y nos tragamos las llaves de otras;
las que acunamos bebés de Yoli Bell,
bebés de ilusión, bebés de verdad;
las que nunca tuvimos sexo con dos hombres a la vez,
o con tres o con cuatro;
las que jamás nos teñimos el pelo de rosa
ni cultivamos una plantita de cannabis en la terraza
queremos saber
en qué nos equivocamos.

LAS MANERAS poema de Ada MENÉNDEZ (Gijón, Asturias, España)

Imagen: Sylvain Entressangle

Me han querido de muchas formas:

A golpes
porque te quiero tanto que lo hago por tu bien,
en silencio
porque te quiero tanto que no es necesario decírtelo,
a escondidas
porque te quiero tanto que nadie puede saberlo.

Pero yo
sólo quiero que me quieran de una forma:

Sin pasar miedo ni un solo minuto
recordándomelo todos los días
gritando a los cinco océanos la verdad,

porque quererme tanto
de otras maneras
es una puta mentira.

Poema HOMBRE DE CIUDAD de Sandra BARRERA ANDRADA (Córdoba)

Imagen: La hoja roja

Córdoba, Tucumán al…

El peatón lleva sus manos en los bolsillos

tiene una bufanda de colores en el cuello

y no mira su sombra.

Casi una prisa vespertina

lo traslada

y hambre de pastas con salsa.

El peatón tiene un rumbo resabido

camina sin pensar los pasos

sin medir el ritmo de sus zapatos

sin oír pisada

sin pisar firme las baldosas sueltas.

Camina solo

con sus manos

en los bolsillos y la bufanda

quetironeada del cuello

lo hace explotar en grito desgarrado

y caer en la calle

sin cruzar

sin llegar a las pastas

sin leer el libro esperado

junto al fuego del hogar.  

Poema GAZA de Daniel Tomás QUINTANA (Deán Funes)

Imagen: www.taringa.net

Hoy es domingo
en estas latitudes.
El invierno abre sus fauces
y babea un viento de hielo
entre las calles.
Yo camino por la frontera
de este mediodía imperceptible
con el pálido cadáver
de un niño palestino
atravesando mi costado,
con el cuerpo ensangrentado
de una mujer de ojos oscuros
encorvándome la espalda,
con el esqueleto disperso de un anciano
enroscándose en mis huesos.

De "Ando con ganas de volverme viento". Editorial El Mensú. 2015

Poema (sin título) de Iván WIELIKOSIELEK (Villa María)

Imagen: www.enbuenasmanos.com

Mi padre me lava las manos en una palangana de invierno
Yo tengo ocho años y mi piel sangra como si lavaran peces muertos
Mi padre me lava las manos como si limpiara mi nombre
Yo estoy por repetir tercer grado y hace como mil años que no le digo papá
Mi padre me lava las manos y me las restituye como en un milagro
Yo estoy por tomar la comunión y voy a leer los evangelios cada día
Mi padre me lava las manos como si se las lavara a Pilatos
Para que en sus puños no quede sangre inocente por redimir
para que entre sus dedos el pan se multiplique como caricias
para que en sus palmas no quede otra cachetada que contra si
Mi padre me lava las manos en una palangana de invierno
antes de irse del pueblo para siempre
antes que mi espíritu salga a ensuciarse
con el polvo de este mundo.

De "Gatos de Nínive". Ediciones llantodemudo. 2014

Imagen: Google

LOS CHICOS DE LA CALLE poema de Ana Emilia LAHITTE (La Plata)

Imagen: niñosenlacalle.blogspot.com

Oh, niños asesinos, oh salvajes antorchas.Julio Cortázar

Ragazzi di vita
los llamó Pasolini
con su piedad adversa
desollada.

Y nos los deja así
sin otra identidad que la mugre
y la llaga.

Debajo
del abrigo de su costra de escaras
-cristos breves-
los chicos de la calle
no saben todavía que su sombra atrapada
crece
para la historia de la infamia.*

El dolor
nunca es niño.
Y en ellos ni siquiera es dolor.

Es una humillación
de la esperanza.

* Borges

Poema de NADIA ANJUMAN (Afganistán)

Imagen de google

Estoy enjaulada en esta esquina

llena de melancolía y pena

mis alas están cerradas y no puedo volar.

Soy una mujer Afgana y debo aullar.

Nadia Anjuman era una poeta afgani y periodista que asistió la Universidad Herat. Se murió en 2005 de consecuencia de heridas a la cabeza a las manos de su esposo. Ella publicó un libro de poesía en 2005 se llama Gul-e-dodi (La flor grana). Por eso ganó a atención crítica en Afganistán igual como la del vecino Irán. Se creció durante el reinado del talibán donde ella y otras intelectuales femeninas leyeron secretamente la literatura prohibida como las obras de Shakespeare y Dostoevsky, un crimen castigado con la horca. Su memoria va a durar a través de su poesía.

Poema HABLABAMOS DE AMOR de PABLO DEL CORRO (Córdoba)

Imagen: Magritte

No es que no confíe
me dijo
es que no te conozco
¿Tenés miedo?
le pregunté
No
Entonces te voy a mostrar algo
para que sepas quién soy
Tengo
una hermosa colección
de mujeres
muertas
Vení.

Poema (sin título) de Maximiliano SPREAF (La Granja)

Imagen: fotolog.com

las paredes del hospital son rosadas
también las heridas de mi compañero de sala

me cuenta que tiene doce hijos a los que no ve

cáncer de pulmón que llegó tras contagiarse de sida
y sólo estará acá quince días porque intuye
que no durará

siento lo que aún me pertenece antes de la muerte
no lo que dejaré en la tierra

mi compañero me invita a fumar escondidos

de lo humano

escucho lo que me distancia de la linea final
del estertor y la vuelta a la ausencia

regreso a la cama que señala que sigo vivo

Poema Nº 37 de Griselda RULFO (Villa María)

Imagen: dibujando.foroactivo.com

Colgaron mis pecados

sobre el cadalso

y su sombra

ennegreció la tierra.

Del libro Masticar Rabia. Editorial El Mensú. 2014.

Poema (sin título de Fabio CARDARELLI (Villa María))

Imagen: Google

hombre
primero
leí tu poema ayer
frente a los leños
en cada harapo de fuego acorralado
en los tibios azotes
de su danza

fuimos idénticos frente a un
mismo elemento

lo
escribiste
exactamente
con dos piedras
en cada mano
golpeadas
entre sí

Poema (sin título) de Norma MEDRANO (Villa María)

Imagen: Man Ray

Insana costumbre

la del hombre

que primero seduce

y luego

te arroja

a la impiedad

del pavimento.

"ANCLAJE - Poema IV". de Sebastián OLASO (Buenos Aires)

Imagen: De la página de  Mariana Finochietto

Las habitaciones donde ayer caminaba hacia el futuro

hoy están vacías. Se han apagado los ecos.

Ya han concluido esas edades

que cortaban la quietud con espadas afiladas.

Ahora no hay edad. No hay espada.

La quietud me convoca, me esclaviza,

me aprieta entre sus ramas de madera desnuda.

Demasiado tarde alguien llegará.

Demasiado temprano el telón habrá caído

y no se escuchará más aplauso que el silencio de las 

fosas.

“VENGANZA DE LOS MUERTOS POBRES” (*) PARA VOS , MI AMOR!!! de Amelia ARELLANO (San Luis)

“Así es más fácil, me vienen ganas de empezar a amarme, 

quiero dejar este cuerpo que está muerto de nacionalidad, 

el alma muere en el sarcófago la elegancia” 

Bersuit Bergarabat

Vengo de los muertos y hacia los muertos voy.
Cuantos cielos han pasado desde que fuiste.
Pajarita dormida. Amor. Vellón de lana.
Y ahora de nuevo un agujero en el pecho.
Un hueco, una ventana, la ves, le das la mano.
¿Que dios impiadoso rompió el pacto de amores?
¿Qué ángel me excluyó de sus lápidas?
¿Qué perro rabioso me ha mordido los días?
¿Qué sutil adversario dejó sin pupilas los ojos de mis noches?
¿Quién encerró el pentáculo en el círculo?
Y yo, de nuevo aquí, dejando restos de mi piel en mis espejos.
De nuevo con mi sed, bebiendo restos de sal en la llovizna.
De nuevo acariciando en beso un rostro helado.
Sin mas evidencia que la pesadilla de mis huesos.
¿Quien se atreve, aun, a nombrar los milagros?
¿Acaso soy la “venganza de lo muertos pobres”?
¿El instrumento de la cara oscura de la Diosa?
¿Quién mide la felicidad y la desdicha?
¿Quién, el perjurio, la fuga, la Infidelidad?
Plantar el hijo. Escribir un árbol .Tener un libro:
“Bueno el que obedece, subversivo el que no se las banca…”
Subversiva. Sediciosa. Insurgente. Insurrecta.
Así es más fácil, me vienen ganas de empezar a odiarme.

Poema (sin título) de Pablo CHUDNOBSKY (Villa María)

Imagen: www.suggestkeyword.com

las fotos
de cuando
me esperabas
en la casa

   las uso para tapar
los huecos
que dejaron
los muebles
de tu ausencia